La ballata del morto di fame

Vince il lampione sul libro di carta.

Prende fuoco e sale in aria piangendo lacrime di Sparta.

Il lebbroso affamato segue il randagio perduto,

approfitta del suo fiuto e si nutre del suo vomito,

così è cresciuto.

La barba lunga e gli occhi che escono dal soffitto,

un occhio pesto e  la merda spalmata sulla cravatta,

ha imparato a camminare storto, questo è il suo dritto.

La bottiglia di vino rubata in chiesa,

la giacca sottratta alla discarica,

le sue urla di rabbia e follia scagliate contro i passanti,

mentre si svuota addosso una tanica.

è una figura necessaria presente dalla genesi

nei romanzi e nei miti epici,

lo scemo del villaggio

parla per codici,

in trance rigetta profezie

sotto l'influsso degli alcolici.

è il profeta della fine,

il suo delirio parla di Sirio e della notte predatrice,

della signora dei ratti e di una musa oscura ispiratrice.

lecca francobolli e se li incolla sui capelli,

per spedire fra le stelle i pidocchi suoi fratelli.

è il San Francesco della fogna,

dorme su un letto di scarafaggi e nonostante questo sogna.

Accarezza le larve di mosca piangendo dall'emozione,

ciò che per tutti è merda per lui è santa creazione.

Si trascina tra la nebbia di panchina in panchina,

muore di fame ma è l'unico che non sbava di fronte a una vetrina.

I suoi occhi neri intimidiscono la borghesia,

la sua esistenza è un'eresia,

insozza la via, 

l'elemosina che non chiede macchia gli animi di senso di colpa che non va più via.

è il troll della foresta urbana,

fuma i mozziconi tossendo sangue sulla neve,

il rosso che si spande non lo spaventa o confonde,

il catrame non nasconde, il freddo che lo scalda sulle sponde dell'Acheronte.

Tossisce e si accascia sorridendo sulla breccia,

tra le braccia un cucciolo di cane da caccia,

che lo lecca sulla faccia.

Ice Cream I scream