Estatica

Arriva, usuraio come un orgasmo,

come l’ecstasy che riempie i polmoni

arriva

come il brivido caldo

che mi spreme fuori

attinge.

Cerco sintesi, sintesi

Sublimazione

Ottengo scarti genuini di una lavorazione afasica

Impulso dattilo-sessuato

Istiga al rientro.

Atto

Compenetrante.

Tremo tremo di un piacere sconosciuto

Che si erge da una serie di moltiplicazioni sensoriali

Connessioni ultragenuine

Partorite dalle scelte

Compilate dalle azioni

Seppur piccole

Seppure

Solo passeggiate

O ascolto

O visualizzazione.

Brivido tormenta

Ispido cane maturo

Che latrando accompagna una maturazione

Circoncisione dei vezzi

Poesia sessuata

Strati di suoni

Che come veli si posano

Su me

Si strappano

Insistono

Arrecano conforto e disturbo

E implodo finalmente

In una strana caleidoscopica eiaculazione

Ma non esce latte

Non esce

Si ritrova a comprendersi

Io non sono il profeta

Io non sono il profeta

Sono la massa

La canalizzazione

Il furto

L’amnesia

Circa

Di circa

Due secondi

Una botta in testa

Sfiga

Righe di sangue che finiscono

Stillano

Sulla paletta

Stracolma

Di sporco ammucchiato e mai raccolto.

“la vuoi l’antitetanica?”

“la vuoi?”

“si o no?”

Fai il richiamo

Fai il richiamo

Non il richiamo di qualche uccello

Non il richiamo

Fai il richiamo

Chi siamo?

Non lo sapremo a leggere

Fumetti scritti

Pensando ai cereali

Alle abluzioni.

Non lo sapremo a osservare

Dalì

Non lo potremo capire

Chi siamo?

Chi siamo?

Svastiche?

Stipsi?

Siamo i punti di ferro

Che collegano un codice

La linea gialla verde fluorescente

Che collega

Tutte quelle strane stelle

Messe a costellazione meccanica

Lì intorno

E non ci credo

No

Non è

Solo un’allucinazione collettiva

Da psilocibina e troppi sogni

No non è

Non ci credo

Non lo credo

Non lo vedrò mai più

Perché

Lo vedo sempre

Quando casco in mescalina sul prato

E le margherite si connettono

Quando respiro

Di marijuana fatto

Il cielo all’alba

E mi riempio di prana

Pioggia di scintille

Pioggia di scintille

Che a volte arriva

Anche dopo

Che sudo

O che respiro bene

Solo

Per un attimo per una mezz’ora.

I tempi

Non consistono

Non vanno non sono

I tempi non

Io non

E solo poi

Io

Io

E solo poi

Io

Ecco

Ora

Ora nella calma

Io

Tu

Che non sei nessuno in particolare

E in particolare

Sei chi amo

In particolare

Dentro sei simile al mio

Fuori simile al corpo

Dentro

Troppo a fondo

Simile

A un pozzo

Pieno

Troppo pieno

Pienissimo.

Un pozzo che

Fa fatica a finire

Che attraversa l’immortale

Che si riversa

Negli oltretomba di quasi tutte le culture.

Poi fischia un treno

Come quello di Pirandello.

Come quello

E io sono calmo

Molto calmo

Potrei volare schiaffeggiando l’aria

Come nei sogni dimostravo di poter fare.

Potrei essere quella dannata radio

Che di notte prima di dormire

Mi riempie di frequenze

Di voci,

presenze sparse.

Potrei scegliere

Di diventare un cannone

Sparare tutti i miei ricordi

Verso chi

Verso..

Ma non importa.

Non sono un’arma

Che possa nuocere

Non voglio nuocere

Voglio solo evolvere

Come un cristallo di ametista

Che cresce sotterrato

Coltivando la sua energia viola.

Voglio solo

Che la mia nera sofferenza

Sia tramutata.

Divenga l’oro

Che

Nelle mani di un essere di fango

Sia ciò che è stato per me

Quello scintillio blu

Di una morte per autocombustione.

Le ultime spoglie

Di una foglia

Che si arrendeva alla materia

Evaporando

Come spirito

E palesandomi il senso.