I miei funerali

La mente non concepisce la morte.

L'ho letto da qualche parte,

forse Jodorowsky, Sartre o un libro d'arte.

Nei sogni, 

si ricreano le condizioni, il dolore,

il terrore.

Ma il momento della verità,

è un salto nel vuoto.

La nostra essenza fugge

da quel guscio onirico fragile e umano,

e la osserva da fuori, 

la Morte.

Niente paradisi,

niente oblio.

Funerali surreali.

Lapidi di cristallo.

Reincarnazioni senza carne.

Possessioni indebite di corpi di scorta.

Salti astrali a scoppio, incendiati dalla paura.

Vedo morire me stesso.

Poche domande.

Sono salvo.

Nell'ignoranza,

tempesto i miei incubi di morti vaganti,

che non saranno eroi nè santi,

ma almeno sono veri 

e non mi leccano il culo,

prima di azzannarmi.