Santa Pittura

Ho passato il giorno intero,
a guardarmi le mani.

Le ferite, le unghie mangiate, i solchi,
l'inchiostro e queste bolle che non se ne vanno più.

E quando dipingo,
scompare il nostro rapporto idiota.

Quando loro parlano,
io sono loro
 e parlo di spezzoni di esistenza e di magie.

Parlo di dei e alieni,
di matti e sciamani.

La gente che ha voce è muta.

Masticano un pane che non ha sapore.

Io pretendo il gusto.
Lo bramo e lo sbrano.