Sciogliti

Grida a graffio su pittura fresca,

acrilico zabaione come sperma,

pezzi di legno e vita, come segno.

Concentrati sul percorso,

ammira i dettagli,

i momenti, 

il sapore del tempo,

che gocciola via.

Come bere un calice,

 di secondi, scatti e ore.

Elevati,

nel distaccamento divino,

della pace autoprodotta.

Sorridi ai tentacoli,

di Moloch, primo uomo.

La trasfusione di spirito,

è l'unica droga.

L'atto è sacro,

è creazione,

poesia incarnata.

La clessidra,

si può ribaltare.

La sabbia è il tuo sangue,

e il vetro è la tua barriera.

Rompila e osserva,

l'interezza dell'informe.

La compattezza del niente.

La durezza della luce.

Ammira il ruvido suono,

 di un prato a mezzogiorno.

Odora l'intenzione,

esplora gli occhi,

 che sono mondi.

Percepisco il nettare amaro,

che mungo dalle mie sinapsi,

catrame e conservanti.

Sento il vento,

alla regia della notte.

Immagino larve,

violacee.

Scelte, 

raffiche,

energie comunicanti,

ricordi selezionati,

impressi su lobo temporale.

La vita inizia,

con la sofferenza del parto,

e la mutazione,

come una spiga di grano,

è una soluzione adatta.

Siamo camaleonti sensoriali,

ci mimetizziamo col buio,

e senza mezze prospettive,

colonizziamo l'universo recepito.

Sciogliti nel mare,

come un ghiacciolo,

nella vodka.

Sei altro e te.

Le situazioni ti possiedono.

Sciogliti in te,

e nel brodo primordiale.

Sciogliti,

smettila di scappare.